Interrupción

Imágenes cortadas entre el sueño y la conciencia entran y salen por la ventana. Parece que finalmente hay sol o es parte del sueño, hay un chorro de luz que perfila el marco de la ventana blanca, las luces saltan entre las hojas perseguidas por el viento, pero no hay sonido, sólo palabras que no nos pertenecen, excesos de dulce, manchas ingrávidas y un largo camino a casa, aun estamos dormidos.

El sueño líquido se congela con el sonido de la alarma, no ha pasado mucho tiempo desde la noche pero no es necesario continuar allí. Hoy no hablamos, sin embargo, el ritual de despedida permanece invariable, los pasos, la puerta, la irremediabilidad del día.

La primera dosis de cafeína fue un exceso, como el agua en la bañera y el escapismo online. Para qué salir por la puerta cuando puedo salir por la ventana. Recibo la primera llamada. 

Fog.

I went to Catherine Opie’s exhibition expecting the little things and I found big words. I expected portraits where I found faces. Where I expected white it was mostly blue. Yet, it was quiet, but the noise from the LP exhibition next room was too loud to avoid. I don’t look for Dawns and Sunsets but it went effortless. Then I stopped. I wished I was in there breathing it, immerse in it. Thick, dense fog over the sea, over an almost imperceptible sea. The cold breathing fading into the fog, the silenced eyes. A moment without judgement, no reflections either. One only possible present. Surrounded.

             
                                      Judgement Day

Intento I

Sin café, sin libro, sentada. No va a sonar el teléfono, ni va a llegar nadie, en ese lugar no suceden cosas inesperadas. El frío ya está empezando a ceder, pero aun no siente que la sangre sea suficiente para llegar hasta los pies. Otra de sus teorías absurdas, al menos eso dice él. Se ha vuelto repetitiva y ha decidido mentir, lo ha dicho y lo ha escrito, irónicamente haciéndolo pierde toda credibilidad; suerte que no ha contado con mucha en el pasado. Ahora sabe que debe aprender a mentir, se cansa de intentar aprender, se vacía con facilidad. Hace unos años aprendió a decir la verdad, lo que tampoco hace ninguna diferencia cuando solo habla para sí misma. Como en el papel sobre la mesa, el cielo sobre el desierto que aun no ha visto; la caja, la carta y la copa o en las carpetas en el correo, encuentra pequeños refugios en las franjas de color, las encuentra fotogénicas. Ella no es fotogénica. 

Su espacio se ha hecho intangible a través de la pantalla. Tácticas de Invisibilidad, es el título de una exposición que le hubiera gustado proponer, de un cuento que le gustaría escribir, de una serie que le gustaría hacer, al final los pensamientos son pocos, pero viajan lejos. Esta vez será en Estambul y será invisible en cualquier caso. 

Cómo sería un día sin juicio? Por lo menos en español, la pregunta tiene tres connotaciones. Cómo sería un día sin todos sus significados?. Lee nuevamente sobre las últimas líneas y ve como se forman los espirales, lleva unos días pensando en espirales pero no los entiende, si cayera en un espiral hacia dónde debería mirar, hacia el centro o hacia fuera?. Tampoco comprende la continua línea del tiempo, de ser continua no la ve horizontal, la ve vertical y aunque teme a las alturas, la tentación siempre es dejarse caer. 

Dibuja líneas temblorosas, como las que se forman al dejar caer hilos usados sobre una tela áspera. Esas telas que le producen una incómoda excitación en los poros. Pero el dibujo es suave, ligero, inacabado. Un poco menos, el ala formada con la mitad de una hoja de helecho, con ella se puede volar.

Chelbin, Tourlentes, LeDray.

Ahora con frío, pero siempre con excusas. Me miro a los ojos pero no de frente. Es la quinta vez que suena el teléfono, voy a colgar. Había quedado con Ian pero hoy no quiero hablar, quiero caminar. Llevo días sin salir, le envío un mensaje?. Tal vez no era hoy. Hay tanto ruido en esta calle, prefiero la 55, menos interesante pero más silenciosa. Por qué los coches tienen que hacer tanto ruido? Por qué los tacones y las suelas macizas? Aun no se si deba mudarme al campo. En dos minutos estaré en el parque. 

Han pasado más de cinco y pude contener las palabras, qué estaba viendo? Ese azul. Es el mismo del coche en la foto de Alice de Michal Chelbin me queda la duda si ella maquilla a sus modelos. Quisiera ver las fotos en las prisiones, no tardarán. Ahora mismo no recuerdo el nombre del artista en el ICA, el de las otras prisiones, quiero volver pronto, pero mañana es la inauguración en MIT, tendré que esperar hasta el próximo jueves. Tal vez salga antes y alcance a llegar. No había visto unas fotografías con esa profundidad, cómo se llama? Buscar, buscar... Stephen Tourlentes! 

El frío en las manos no me deja concentrar, no se si podría con otro café y prefiero evitar la transacción. Ayer hablamos con Ying sobre la risa y el humor en la religión y el arte contemporáneo y pensé en Long Story Short de Charles LeDray, brillante, un cierre perfecto para salir de la empolvada cabeza de LeDray. Ese algo que lo despierta en la mañana, lo posee desde hace años, pero justo antes de dormir, lo deja en libertad.

Am I a tree?

I do have roots
I am slim yet strong
I do love the wind on my leaves 
I stay there
I do not need to speak
I get older looking just the same
I am not a flower
I love to have my feet dirty with soil
Birds like me and I like birds
I have squirrels inside

Tolerance

Algo, lo que me empujó ayer para despertarme se mueve ahora, llegan imágenes de papeles sobre la pared y frases en letra pegada, los nervios de la cara se encogieron, imagino que son los más pequeños y ahora recuerdo el sistema nervioso de vidrio que estaba en MIT, 

Tavares Strachan.

orthostatic 

tolerance: 

it might not such bad idea 

If I never went home again

La idea de explotar dentro del traje de astronauta yo la había pensado como una muerte cuyo dolor, pensaba, estaría dispuesta a soportar,¿dejarse ir? ¿Será realmente imposible imaginar la muerte? Para Strachan en cambio, la explosión es fragmentada, una acción del tiempo, el cuerpo es frágil, incoloro y líquido como la superficie. La idea es la que se quiebra y el rompimiento se replica. 

Ese silencio del casco del astronauta es el que imagino llevando mientras camino hasta CVS. Desde 20 dólares el silencio. Probaré primero los naranja, pero preferiría los protectores sonoros para aviación.

Nada

Un día que no pasaba nada, el hombre que no hacía nada, nada hizo. Sentado en su acolchonada silla dejaba salir leves sonidos de respiración y saliva que era la única que trataba de moverse sin su aprobación. El hombre que no hacía nada tampoco le perturbaba no hacer, a veces pensaba que era un árbol, colocaba las manos en posición de rama y dejaba caer agua y noche sobre su cabeza. Otros días sin decir que hiciera algo respiraba fuerte para no dejar oxígeno sin usar en la habitación, otros días dejaba de ser el hombre que no hacía nada para ser sólo las moléculas que formaban el hombre que no hacía nada, no hacer nada le llevaba todo el día. Hubo un tiempo en el que el hombre que no hacía nada lo hacía todo, construyó su casa pero siempre había algo más que podía hacerse, trabajó para hacer dinero y siempre parecía que podría conseguir más, había amado y sabía que podía amar más, había atravesado montañas y nadado mares, pero siempre habría más mares y más montañas de los que pudiera recorrer, había hecho de su nombre un gran nombre, pero habría siempre alguien que no lo hubiera escuchado, lo hacía todo, pero nada era suficiente, así que decidió que haría nada y nada hizo.